Декомпозиция желания, или Обед в ПНД как высшая форма свободы

Бывают дни, когда социальный контракт кажется документом, написанным на наждачной бумаге. Когда единственная мысль, что вытесняет все остальные: «А может, ну его всё? Бросить к чёртовой матери и рвануть в психоневрологический диспансер?».

Это не крик о помощи. Это — зов бездны. Или зов тишины. Или звонок к обеду.

Потому что гениальность этого порыва — в его конкретике. Не «сбежать на край света», где тебя настигнет тот же ты, но с видом на океан. А — в ПНД. Место, где от тебя наконец-то перестанут ждать адекватности. Где твой внутренний хаос получает легитимный статус и обеденные права.

«Там сейчас обед, коллегки с порешкой» — это не деталь, это апогей. Это момент, когда экзистенциальный бунт упирается в простейшие человеческие потребности: тарелка гречки, компот, сосед по палате, который делится хлебом. Абсурд обретает плоть.

Метафора в том, что мы все, в какой-то мере, ищем свой диспансер. Место, где можно сложить с себя бремя ответственности за собственную вменяемость. Где можно быть разобранным на части, и это — норма. Где мир сужается до размеров коридора, а главным событием дня становится не успех, а порция пюре.

Может, рвануть в ПНД — это и есть акт высшей самозаботы? Признать, что твоя психика — это не коворкинг для продуктивности, а иногда — просто столовая, где кормят порешкой. И в этом есть странное, искривлённое зеркалом, утешение.

Ваш философ на удалёнке из реальности.

@ Системный администратор ЛГ

- Настроение дня ...